Rainy day in june

Ce midi j'avais rendez vous à ma banque. Mon conseiller (qui ne portait pas de gourmette, mais des boutons de manchette, je soutiens que ce détail a son importance) m'a raconté successivement le récit de sa tentative de hold up (oui, sous vos yeux ! un western en plein coeur de Paris, on se croirait dans "Touchez pas à la femme blanche"), puis comment il voulait devenir ébéniste, ou menuisier je ne sais pas un truc avec des outils, et partir en province (j'ai arrêté d'écouter). Après je lui ai rappelé que j'étais venue signer des papiers quand même, et il m'a expliqué que je pouvais faire ça par internet de chez moi. Bien entendu je n'en ferai rien et nous nous reverrons dans 18 mois. C'est toujours un prétexte pour marcher dans ces rues tristes et belles du nord du neuvième, celles qui, on se sait pourquoi, ont gardé un semblant de mystère dans cette ville morte (rue Fromentin, rue de Douai, rue Victor Massé, rue Fontaine, rue Notre Dame de Lorette). Dieu sait que je n'ai aucune estime pour André Breton, mais je sais que c'est à cause de lui.

Après je suis retournée au bureau, où je me suis ennuyée fermement. Je n'ai même pas pu, comme hier, faire un concours de phrases des Deux Etendards, avec "Vieil ami", car j'avais des réunions avec des gens très laids.

Après je suis sortie, il pleuvait.

Et j'ai regardé Plus Belle La Vie, il y a désormais un tueur en série (il s'appelle Francis), qui officie derrière le bar du Mistral. (S'il pouvait trucider cette cruche de Ninon!).